Не держат больше лапы, подломились… Весна смочила снег, размыла наст. В тени чужие руки утомились Держать прицел у жестких мрачных глаз. Винить их не в чем - правила такие. Они – не мы, гроза родных лесов. Они подняли ружья нарезные, Мы бросились, услышав кровный зов. Вдруг из ствола огонь, как роза, среди грома Мелькнул, и в грудь ударился свинец, И не меня, его похвалят дома: «Добытчик ты наш», - скажут: «Молодец!» Луна в последний раз мелькнула и пропала Бродячий ветер хрипы в чащу уносил. Лишь слякоть каплями на шкуре застывала, И отряхнуться не хватало сил…