Может быть я не поэт, Слов я не знаю таких, Чтоб о тебе рассказать Кронам деревьев седых.
Прятался я Белым снежком среди вьюг и буранов, Прятался я Острым штыком в безразмерности раны, Прятался я… Ты проходила вдали, Тихо шепнула: «Пошли», Прятался я среди лжи и обмана.
Может быть я не поэт, Слов не найти мне таких, Чтобы поведать тебе Музыку струн золотых.
Прятался я Павшим листком в догорающей роще, Прятался я Красным цветком среди лавы клокочущей, Прятался я… Ты меня быстро нашла, За руку нежно взяла, Прятался я среди одиночества.
Может быть я не поэт, Мне не сложить о тебе, Песню, что шторм бы сыграл На водосточной трубе.
Прятался я Богом, забытым средь сонма других, Прятался я Словом молитвы в храме глухих, Ты забрала меня в дом, Где все забудется сном, Где я найдусь между стен городских.
|