Я путешествую на давно забытых, покинутых, наверное, в юности задворках своего сознания. Еще немного, еще чуть-чуть, и эта страница покроется пеплом. Я улечу туда, где над землей тихо вьются стайкой комары, не успевшие ни разу в своей жизни присесть и впиться в живое тело. Можно назвать их чистыми и невинными. Кровососов. Я захлопну дверь и убегу подальше от этого места, где догорает последняя страницакниги моей жизни. И буду бежать, подниматься все выше и выше, на холм, и мое сердце будет отчаянно сжиматься от осознания пепла, что я держу в руках. Наверное, его было бы правильней назвать воспоминаниями, но я все равно буду звать его жизнью, и ты мне не запретишь. Ты... Ты стоишь на вершине холма, до которог омне еще бежать и бежать, но я уже чертовски близка. Именно так. Именно близка, насколько близкой бывает близость. Я растворяюсь в тебе, а ты - во мне, вместе мы единое целое, хоть и порой настолько разное, что кажется, что между нами нет ничего общего. Но это не так, и мы это знаем, а большего и не надо. Я роняю последнюю горсть пепла, и она летит по ветру дальше, в степь, к более низким и малым холмам. Это портрет. Он не спасал меня, но и не губил. Он просто был, и просто растворился в огне моего бегства. Наверное, то же стало со всеми моими вещами, но это уже не важно. Последняя страница догорела. Я успела. Еще какую-то долю мига ппельная книга хранила свою форму, но внезапно рассыпалась обычной кучей золы. А вместе с ней исчез дом, ручей, дерево у окна... Только слегка примятая трава давала понять, что здесь когда-то кто-то был.. И единственная вещь, что не поддалась огню: фотография красивого светловолосого мальчика, добро смотревшего на мир. Наверное, это наш сын.