Отражение Вечности

Третий день и вторую ночь моросит дождь. И ладно бы, если бы он шел ливнем, как будто разверзлись небесные хляби,  но нет, лишь мокрый воздух плел сеть из серебряных нитей. Холодно, слякотно, грязно. Даже выходить не хочется на улицу из теплой квартиры, где сидишь за столом, попиваешь, горячий чай из кружки с глазками и носиком, радуешься каплям на стекле и музыке из колонок. За эти три дня переделанная вся домашняя работа, по крайней мере, та, что на виду всегда. Искать новую нет ни малейшего желания. Лежишь себе, в потолок смотришь, думаешь, мечтаешь и незаметно начинаешь засыпать. Тут тебя осеняет странная мысль: не пожелать ли всем приятных сновидений? Вот только кому?

"Почему когда человек говорит с Богом - это молитва?
 А когда Бог с человеком - Шизофрения?"
 Расхожий афоризм.


Я могу рассказать вам сказку. Сказку о дне, который потерялся среди плачущего от одиночества неба, неба, которого лишили земли. Ведь дождь - это слезы по утраченному единению, в стыдливую почву падают. Новая жизнь. Ростки зелени, деревья, дождевые черви - все пробуждается от этой кислой воды. На стекле остаются разводы. А я смотрю из окна и думаю: "А ведь небо, оно тоже серо и безлико."

Вы когда-нибудь пробовали найти себя? Когда свет фонарика на Солнце заставляет светить его ярче(то ли Солнце, то ли Фонарик), а Луна скидывает с себя серебристое платье, открывая свою наготу и зовущее желание соития. Нет, и не пробуйте. Сидя в палате на койке, мерно раскачиваясь в такт призыва «Я не сумасшедший», наблюдая уходящую вдаль перспективу аллеи, сколоченной из брусчатки и отражающей 121 небо в лужах. Я сидел и думал, и думал о том, как можно вернуться в себя. Но давно уже блуждал среди ночного апофеоза бессмысленности существования. И красное вино в моем бокале отражало вечернюю зарю, в багровом тоне французского «Шато». О, как причудливо играют грани бокала и души в пространстве, заполненном звенящей тишиной. И дорога, открывшаяся на астероид, несущийся во вселенной, кажется такой близкой.

«Ты вчера хотел дождя,
Чтоб июня сбил жару.
В тень от зноя уходя
Ждал прохлады по утру.

Вот и дождь тебе на радость.
Льёт с небес, стуча по крыше...
Дождь - лишь маленькая слабость
Для Земли, что зноем дышит.»
                             Е.

Вечер плавно опускался на избитый лучами солнца город. Выйдя из маршрутного такси, усталый парень возвращался домой. Его поразила несвоевременная тишина вокруг, иногда вскрываемая скальпелем звуков доносящихся из близлежащей кафешки. Настолько это было необычно для него, что он прошел 300 метров отделявших его от дома в молчании. Мысленном молчании. Раздевшись, умывшись, покушав, отправился он в объятия Морфея. И все бы ничего, да сон его прервал зимний холод, неизвестно откуда взявшийся в летнюю ночь.

«Каждый носит в себе свой труп. Жизнь это лишь процесс его вынашивания.
Смерть – его рождения. В каждом из нас дольмен самим себе.»
То ли Пелевин, то ли еще какой-то там философ.

Этим летом холод стал слишком многообещающим. Повымерзло все: деревья, трава, квартиры и сердца. Свет солнца, так нелюбимый многими из-за жары стал желанным, но не было его. Слишком пусто было на улицах, и не стояли женщины-продавцы газет и семечек, не ходили влюбленные на свидания, и местные гопники тихо топили буржуйки из ставших никому ненужных заборов. Клей, в альбомах фотографий, разваливался на мелкую крошку. Покрывались инеем фотографии близких и родных. И все чаще находили любимые свою половинку, с коркой льда на зрачках. Но все равно теплилась надежда, надежда на тепло. Никто не знал, с чего все началось, просто казалось, что небо упустило свой шанс вновь встретиться с лучами светила. Один упущенный шанс подвел последнюю черту и весь мир оказался возле абстрактного слова "Итого: ".

Жизнь - это дорога. С конечным пунктом. Кто-то едет по трассе, но долго, зато с маршрута не собъется, доедет но ничего не увидит. А вот есть еще и такие, которые прут по бездорожью, видят много чего, но доезжают из-за этого до конечного пункта ОЧЕНЬ быстро. И им тяжелее, если авария, то они остаются на одном месте и стоят: ибо мало кто едет по их пути. Иногда проносятся целые автобусы - это едут жертвы безразличия. Но встает один вопрос, а что будет если свернуть с этой дороги и поехать назад? Впадем в детство или маразм. И все равно доедем до пункта. Так и получается, что начало нашей жизни - это конец иной. И если на полпути решил остановиться и повернуть, помни: ты проживешь уже не свою жизнь, а умер ты намного раньше, чем доехал.

Этот Город стоял посреди выжженной солнцем степи. В это время солнечные лучи напоминают тягучую жидкость, разливающуюся по просторам страны. Даже воздух и тот обжигающе горяч, вливается в горло словно свинец. Серость, вот что было отличительной чертой этого Города.