Этим летом холод стал слишком многообещающим. Повымерзло все: деревья, трава, квартиры и сердца. Свет солнца, так нелюбимый многими из-за жары стал желанным, но не было его. Слишком пусто было на улицах, и не стояли женщины-продавцы газет и семечек, не ходили влюбленные на свидания, и местные гопники тихо топили буржуйки из ставших никому ненужных заборов. Клей, в альбомах фотографий, разваливался на мелкую крошку. Покрывались инеем фотографии близких и родных. И все чаще находили любимые свою половинку, с коркой льда на зрачках. Но все равно теплилась надежда, надежда на тепло. Никто не знал, с чего все началось, просто казалось, что небо упустило свой шанс вновь встретиться с лучами светила. Один упущенный шанс подвел последнюю черту и весь мир оказался возле абстрактного слова "Итого: ".
Как все же много значил этот шанс для людей, и пусть зыбкая, непрочная надежда на возможность все вернуть. Кто мечтал встретить любых, на которых они долго плевали с высоты, кто-то мечтал о мести, а кто всего лишь найти маленькую крошку хлеба для своего ребенка, распухшего от голода. Последний шанс, все просили этот последний шанс. Но светило было неумолимо, оно гасло медленно, день за днем, пожирая себя изнутри непередаваемым страданием по смыслу существования.
Маленький шанс упустила одинокая женщина в своей жизни, она всего лишь не смола подойти первой к возлюбленному. И теперь зябнет в уютной камере своего жилища, у нее нет никого. Детей, которые могли бы стать гениями, подруг, которые согревали бы ей душу за кружкой крутого кипятка, мужчины греющего постель и вытапливающего из нее остатки холода.
Шанс побольше упустил заядлый алкоголик, который до сих пор мечтает согреть себя половиной литра огненной воды. Она, лишь она могла заставить его забыть о своей холодной жизни, даруя ему тепло, тепло забвения и ничегонеделания. Это ведь так мало, казаться хотя бы самому себе, чище и лучше. Но его шанс мерно посапывал мертвым клопом на холодном теле, прикрытым дырявым байковым одеялом.
Стонал, сидя в своей мастерской, неутомимый художник, он мучился от того, что не смог нарисовать ни одной картины во времена тепла. Его греет нынче лишь жаркое пламя душевного страдания, он сгорает прямо на моих глазах. Но что сможет растопить масленые краски в тюбиках, когда в каморке этой -20? Он упустил свой шанс славы и самореализации.
Сидел стыдливо олигарх, на мешках с деньгами в шикарной загородной вилле. Ему, возможно, было тяжелее многих. Некому его было позвать, дабы согреться под одним пледом. Кому стали нужны его деньги и влияние, если не было самого главного, вечно незаметного? Он топил деньгами свою огромную спальню, законопаченной одеждами бомжей, которую приносила ему собака. Да и та не долго выдержала морозную стужу души хозяина. Незначительный шанс быть не в одиночестве упустил он.
И каждый в Городе сидел на пару с льдиной в себе. Все они стонали об упущенных шансах. И лишь немногие стыдливо выходили на улицы, где ходили их сотоварищи по несчастью, держались за руки и шли в никуда. Понимая, что сотворили они, сказав однажды "нет", когда их просили, переступая через себя, о еще одном шансе. Который они не хотели упускать, но он сам бросил их по их же недосмотру.
А что же Светило? Оно тихо остывало от холода в сердцах людей, который сумел пробиться через бездну пространства до самого сокровенного и горячего. До внутреннего Светила, а если умер единственный ребенок, захочет ли жить родитель?