Отражение Вечности

В этом городе было мертвым все - грязные улицы, невзрачные дома, ядовито-красочные магазины, серые люди... Даже собаки у мусорных баков были не менее живы, чем сами баки и мусор в них.
Днем на город попадал мертвый свет солнца, изредка пробивающийся сквозь плотную пелену серо-грязных облаков, а вечерами светили тусклым неживым светом мертвые фонари, играя грубыми бликами на металле и сухих редких деревьях, и мертвые парочки обсуждали дела своих мертвых сердец.

«Ты вчера хотел дождя,
Чтоб июня сбил жару.
В тень от зноя уходя
Ждал прохлады по утру.

Вот и дождь тебе на радость.
Льёт с небес, стуча по крыше...
Дождь - лишь маленькая слабость
Для Земли, что зноем дышит.»
                             Е.

Вечер плавно опускался на избитый лучами солнца город. Выйдя из маршрутного такси, усталый парень возвращался домой. Его поразила несвоевременная тишина вокруг, иногда вскрываемая скальпелем звуков доносящихся из близлежащей кафешки. Настолько это было необычно для него, что он прошел 300 метров отделявших его от дома в молчании. Мысленном молчании. Раздевшись, умывшись, покушав, отправился он в объятия Морфея. И все бы ничего, да сон его прервал зимний холод, неизвестно откуда взявшийся в летнюю ночь.

«Каждый носит в себе свой труп. Жизнь это лишь процесс его вынашивания.
Смерть – его рождения. В каждом из нас дольмен самим себе.»
То ли Пелевин, то ли еще какой-то там философ.

Этим летом холод стал слишком многообещающим. Повымерзло все: деревья, трава, квартиры и сердца. Свет солнца, так нелюбимый многими из-за жары стал желанным, но не было его. Слишком пусто было на улицах, и не стояли женщины-продавцы газет и семечек, не ходили влюбленные на свидания, и местные гопники тихо топили буржуйки из ставших никому ненужных заборов. Клей, в альбомах фотографий, разваливался на мелкую крошку. Покрывались инеем фотографии близких и родных. И все чаще находили любимые свою половинку, с коркой льда на зрачках. Но все равно теплилась надежда, надежда на тепло. Никто не знал, с чего все началось, просто казалось, что небо упустило свой шанс вновь встретиться с лучами светила. Один упущенный шанс подвел последнюю черту и весь мир оказался возле абстрактного слова "Итого: ".

Жизнь - это дорога. С конечным пунктом. Кто-то едет по трассе, но долго, зато с маршрута не собъется, доедет но ничего не увидит. А вот есть еще и такие, которые прут по бездорожью, видят много чего, но доезжают из-за этого до конечного пункта ОЧЕНЬ быстро. И им тяжелее, если авария, то они остаются на одном месте и стоят: ибо мало кто едет по их пути. Иногда проносятся целые автобусы - это едут жертвы безразличия. Но встает один вопрос, а что будет если свернуть с этой дороги и поехать назад? Впадем в детство или маразм. И все равно доедем до пункта. Так и получается, что начало нашей жизни - это конец иной. И если на полпути решил остановиться и повернуть, помни: ты проживешь уже не свою жизнь, а умер ты намного раньше, чем доехал.

Этот Город стоял посреди выжженной солнцем степи. В это время солнечные лучи напоминают тягучую жидкость, разливающуюся по просторам страны. Даже воздух и тот обжигающе горяч, вливается в горло словно свинец. Серость, вот что было отличительной чертой этого Города.

Он вышел из дома и скрылся в ночной темноте. Он не боялся ее, но его пугала сила, с которой тьма притягивала его. А еще он боялся, что однажды не вернется. Что растворится в этой темноте и с восходом солнца исчезнет...

Дай, солнце, свет! Опали мои слепые глаза! Хотя это и не заставит прозреть меня. Да и зачем..Ведь я должен жить в темноте. Под землей..Копаться в ней, строить себе норы, подземные ходы. Я крот. Я должен, но..а стоит ли? Кротов и без меня хватает, сами все построят. А я не такой. Я не люблю темноту. Пусть я не вижу свет, но вижу свечение.